Pé do André

2011-10-11T23:35:00.001+01:00

Auto-estima

Se pudesse mascarar o embaraço dos dias seguintes,
limpando dos meus olhos o espanto de te ver,
Talvez te escrevesse um poema.

Talvez se descrevesse um a um, a eloquência dos teus gestos banais,
com sucesso te enganaria que é científica, diria, esta vontade de te saber feliz.

Se me deixasse desprender do tecido em que teço um dia,
e achasse um fio de arrogância que me fizesse acreditar que era possível
às minhas palavras entrarem pelas cortinas do quarto em que guardas a auto-estima.

Eu escrever-te-ia.
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Perseguição

2011-01-29T00:22:00.002Z

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Ando a ser perseguido. Por sonhos. Por Testemunhas de Jeová. Por livros.

Eu nunca sonho, existe o hábito de acontecer-me o que sonho e estraga a surpresa.

Aqui no seu calão londrino auto denominam-se "witnesses" e esta semana três diferentes testemunhas que entre si partilham apenas a crença no mesmo designer, a menos que aqui haja mão divina, resolveram abordar-me. Na plataforma da estação de comboio enquanto tento ludibriar com sombras e fumo as CCTV, fumo esse do cigarro razão de toda a encenação ferroviária. Em casa. E por carta. Mas foi na plataforma que mais agitado fiquei pois vi o senhor avançar confiante para mim, como se soubesse que eu estava ali e atirei o cigarro ao chão prematuramente, pois não era uma multa mas um panfleto com uma imagem de um leão por ventura sedado com ketamina tal a candura nos seus olhos.

Trocámos cumprimentos e historiais entrando juntos no comboio:

Clack! Soaram as portas com uma vontade mecânica extraordinária que me faz sempre, sempre pensar que se um dia desleixo ali um pé nunca mais jogo à bola.

Olha à tua volta, é possível tudo isto ter sido feito pelo acaso? Perguntou-me ele.

... o comboio começa a deslizar nos carris, a carruagem cheia e calada espera a minha resposta.

Eu gosto de deixar a porta aberta para que sim. disse rapidamente apercebendo-me quão teológico o meu inglês não é e quão difícil é manter uma audiência atenta.

Mas tu que leste, estudaste a Bíblia até, não achas que todas as respostas que precisávamos estão lá? perguntou-me ele com uma certeza muito bonita de ver num ser humano.

De facto acontece-me uma estranha dificuldade na aceitação do dado adquirido e uma incontornável necessidade pela experimentação. É raro ficar satisfeito com uma só fonte. por exemplo, não imagina como os sites de estatística desportiva são dispares em termos de golos marcados.

Mas esta não é uma fonte dada a erros, disse ele com um entusiasmo que me deixou enternecido e nostálgico. Já viste alguma coisa na bíblia que não tenha acontecido.

Não há nada de novo debaixo do sol, já dizia o rei Salomão. repeti eu dos confins, e vendo que ambos estávamos contentes com o que disse prossegui. sabe estou a ler um livro incrível que nos mostra precisamente isso por dentro e por fora, é maravilhoso. Em 1991 no país laico que é Portugal, este livro foi censurado e impedido de ir a concurso ao prémio Nobel, pois "atentava contra a fé cristã" contudo um dos responsáveis por esta decisão foi há poucos dias re-eleito como o presidente de Portugal.

Mas que livro é esse?

O Evangelho segundo Jesus Cristo de José Saramago, conhece?

Não. Mas você acredita?

Se acredito?

Que esse Saramago é Jesus Cristo.

Pestanejei um pouco a tentar focar os olhos dele, senti a cabeça a zumbir em Doppler. Para ser sincero nunca tinha pensado nisso. no entanto este é um livro de ficção. um romance.

Chegámos a Clapham junction. A estação de comboio mais movimentada da Europa e a última de muita gente. não a minha nem a dele. Enquanto procurava onde tínhamos deixado a conversa ele disse está ali um lugar e foi, eu fiquei de pé. Até Waterloo a pensar se ele alguma vez vai ler o livro. aposto que ele já se fez esta pergunta milhões de vezes.
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2010-03-10T18:04:00.002Z

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Ontem sonhei que ao ganhar uma batelada de dinheiro num concurso me tornava caçador de tesouros. Gosto de pensar que o meu eu sonhador não entendeu a ironia da sua escolha.

“Um homem precisa viajar. Por sua conta, não por meio de histórias, imagens, livros ou TV. Precisa viajar por si, com seus olhos e pés, para entender o que é seu. Para um dia plantar as suas próprias árvores e dar-lhes valor. Conhecer o frio para desfrutar o calor. E o oposto. Sentir a distância e o desabrigo para estar bem sob o próprio teto. Um homem precisa viajar para lugares que não conhece para quebrar essa arrogância que nos faz ver o mundo como o imaginamos, e não simplesmente como é ou pode ser. Que nos faz professores e doutores do que não vimos, quando deveríamos ser alunos, e simplesmente ir ver”
Amyr Klink
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Claro que não.

2010-03-04T00:22:00.003Z

Estação de Waterloo por volta das 9h30.

Entro na WHSmith, que mais não é que uma papelaria fernandes barra tabacaria barra loja de bomba de gasolina barra livraria, local portanto onde os londrinos se deslocam caso queriam comprar um jornal, uma revista, um marlboro.

Entro, apanho um jornal, entrego a moeda no balcão e preparo-me para sair.

Senhora atrás do balcão - chiurterddbr ofi prtund?

Eu - Desculpe?

Senhora atrás do balcão - Chocolate por uma libra?

Eu - ...

Eu - Claro que não.

Saio e vou comprar um café para acompanhar o cigarro enquanto o comboio não chega, um homem apenas deve tolerar um pequeno número de vicios antes das 10 da manhã.
A Inglaterra é o segundo país no mundo com maior taxa de obesidade e a culpa é da WHSmith, estou convencido.

Fotografia

2009-12-31T02:45:00.004Z

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« On ne voit bien qu'avec le cœur. L'essentiel est invisible pour les yeux. » do livro Le Petit Prince
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Frase que pode ser ouvida num documentário sobre o Alberto Korda e dita pelo mesmo, enquanto nos aponta o dedo. Documentário esse que faz parte da exposição a decorrer na Cordoaria em Lisboa.
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Enquanto na Kilburn High Road - I

2009-12-05T03:02:00.002Z

John Demjanjuk é um homem de 89 anos actualmente a ser acusado de ter sido guarda num campo de concentração nazi. Foi prisioneiro de guerra na união soviética. Viveu nos Estados Unidos.

é

também um homem que depois de lhe ser retirada a nacionalidade americana e extraditado para Israel, foi nesse pais acusado de ter sido guarda num outro campo de concentração nazi. Foi condenado 'a morte depois ilibado por ter sido confundido com outra pessoa.

Deste homem diz-se que está muito doente, apesar de antes de ser apanhado, ter sido filmado a guiar um carro e andar pelo seu próprio pé. Este homem se confirmada a sentença viverá o resto da sua vida numa cela com quatro paredes, um tecto e refeicoes diárias, será esse o seu castigo, a sua prisão.

Um homem por quem passo quase todos os dias junto 'a estação de Kilburn disse-me que preferia essa prisão 'a sua liberdade de sem-abrigo.

O Simbolismo de não esquecer o passado para o bem da humanidade, serve-me como homem global e abstracto mas não como individuo na comunidade onde, de facto, existo.
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Thirteen conversations about one thing

2009-11-20T02:34:00.003Z

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Vi um filme, um bom filme, daqueles em que me fez relembrar a secreta vontade que tinha na adolescencia de viver em Nova Iorque, vontade essa presumo agora, vinha do facto de nos filmes que via nessa altura passados em Nova Iorque as personagens eram adultas, advogados, policias, jornalistas, jogadores de baseball, prostitutas, zés ninguém ou ricalhaços, pessoas com vidas, algo com que podia apenas sonhar presumia eu na minha angustia complexada de adolescente sem amigos adolescentes, angustia magra, angustia de paixões platónicas, angustia da colisão entre lições bíblicas de humildade e certezas de grandiosidade interior.
Neste bom filme passado em Nova Iorque em que curiosamente todos os planos são fechados, pouco mostram da cidade, e intensificam os duelos interiores de cada personagem, (Ok, ok não conto mais.) surge uma frase não inédita, pois há muito faz parte da gíria de quem lida com leis por um lado e teologia por outro mas, com o seu impacto.

"A fé é a antítese da prova."

Fez-me pensar que o que a frase tem de absoluto, falta-lhe em contemporaneidade. Não falo de estar ou não na moda, mas parece-me que digamos, no mundo inteiro e o fundamentalismo que vemos efervescer neste, fundamentalismo esse que tento racionalizar sempre em vão, não entendendo os passos na vida de um fundamentalista e não o digo por ignorância historia ou cegueira naive, conheço o fundamentalismo de perto, conheço o seu cheiro na estação de Aldgate East e Kings Cross St. Pancras, conheço o seu efeito familiar e ate se pudera dizer que sou beneficiário do seu efeito desportivo na minha profissão. Parece-me, dizia, que o quer que o fundamentalista religioso ande a ler, quer seja a Tora, o Corão, a Bíblia ou qualquer outro escrito para si sagrado, em nenhum dos posfácios destes livros se encontra a frase "...e tudo isto está provado, portanto quem não seguir a minha linha de pensamento deve morrer, no mínimo."

Nenhum destes livros, caso fosse apresentado como tese, ganharia boa nota, numa prova oral ninguém pudera dizer: "Sr. Professor, a serio, acredite em mim, o Moisés as tantas abriu o mar vermelho ao meio e salvou os hebreus da ira do faraó."

Como nota final e apenas a titulo de exemplo deixo apenas a seguinte ponderação: o que andam afinal estes workaholics do extremismo a ler? Ora entre outros profetas, Moisés é ou mais importante ou parte preponderante para a maior parte deles... os seus escritos fazem parte da Bíblia, da Tora, do Corão e já agora também tem o seu papel na Fé Rastafari e na Fé Baha'i. Querendo com isto dizer que o Moisés faz parte da Al-Qaeda.

Não, claro que não. Querendo com isto dizer que andam pessoas a morrer por diferentes leituras de uma mesma coisa. E' uma ideia tão ridícula como a anterior, mas desta ultima não posso dizer que estava a brincar.
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2009-11-08T23:58:00.002Z

No meu programa de televisao preferido aqui da ilha, o Later... with Jools Holland, que mais nao e' que um estudio cheio de bandas a tocar ou a falar 'a vez, esteve o seguinte line-up:

Foo Fighters, Norah Jones, Sting, Ginger Baker (baterista dos Cream), Stornoway (banda de putos de Oxford) e Erik Mongrain (um Canadiano que toca guitarra como ninguem, literalmente.)

E agora vou ver se trabalho...

MHz

2009-08-24T00:36:00.002+01:00

Desde há cinco dias que o meu viver passou a ser diferente. Vivo com a minha namorada.
Sempre disse que não gosto muito dessa palavra, namorada, parcialmente sem saber explicar o porque desse desgosto, sinto-me agora porém mais lúcido para o definir. Namorada é um adjectivo.

Quando se pergunta quem é esta pessoa? Responder é a minha namorada, como se essa fosse a totalidade do seu ser peca, eu acho que peca. Esta pessoa não existia mas agora cumpre a função de namorada e é isso que ficará a saber quem dela perguntar. Ora, se queremos ser reservados na resposta e não adiantar muito acerca da identidade da pessoa, prefiro dar o nome da dita. E resistir a demais inquisicoes.
Se ao desejo da pergunta se eleva o da resposta, pois começar pelo nome também não me parece um mau inicio.

Esclareço assim a necessidade da namorada ter mais além.

Lembro-me de ter ficado fascinado numa aula teórica de som, quando o professor apresentava as formas de propagação do som.
Sem entrar muito em tecnicalidades o som, assim como a luz, pode propagar-se em ondas curtas, longas e até ouçam só, médias.

Estas ondas, são como pessoas, as longas propagam-se de forma pouco forte (ouvimos radio, por exemplo com as restantes) através da superfície terrestre e se as pudéssemos visualizar, não veríamos uma onda, apenas um traço algo curvo, apenas uma fracção da onda em vez da total elipse da mesma.

Viver com uma pessoa é imagino, igual a uma aula de musica onde se aprende a dividir uma musica por instrumentos.

Vivo com uma mulher, com uma amiga, com uma confidente, com o outro lado do beijo. Com uma pessoa. Eu moro no seu refugio. Eu sou essa morada. (qualquer dia crio raízes nela, de tantos dias seguidos sem ir trabalhar.)

Ela tem um trabalho sério, daqueles que se estuda muito para obter e depois ainda mais para manter. Passa muito tempo fora de casa. No que eu trabalho é irrelevante, mas passo muito tempo em casa, sozinho.

Curioso como num passado recente praticamente não a via, mas estava permanentemente acompanhado. Agora vejo-a todos os dias e passo os dias sozinho, mas não só.

Das muitas coisas boas que viver com amigos nos dá, uma delas não é a oportunidade de estarmos sós com o nosso ser ou estar.

Sinto-me a redescobrir um amigo que já não via há algum tempo. Digo amigo porque nunca tive muita tendência para a auto-destruição, isso é um luxo dos ricos como a cleptomania por exemplo.

Quando vivemos com amigos, não estamos apenas, somos também um pouco deles. Quando se vive com amigos, ou outras pessoas, durante quatro anos, a individualidade esbate-se. Talvez não aconteça com todas as pessoas, mas comigo que sou do tipo romano emocional (aglutinador de impérios existenciais), sem duvida é esse o caso.

Esta mudança teve lugar há pouco tempo e assim vou descobrindo-a e todo o seu comprimento de onda, vou descobrindo-me. Somos ondas longas. Todos nós.

2009-06-21T11:52:00.000+01:00

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Descubro o Dostoievski entre o Turgueniev e o Tchekov através d’Ela.
É daquelas descobertas como se participasse dum jogo de orientação. Ora o caminho de A a B é este, mas por aqui também és capaz de ir lá dar.
Interrompi a Idade da Razão do Sartre e tudo começou pelo fim, resolvi ler um livro deste e já enquanto, tratava-se do terceiro tomo de uma trilogia. Não cessei e deixei o Delarue pegar na espingarda, mais tarde tomei posse do segundo tomo e arrumei-o na prateleira dos “ainda não”. Até há pouco tempo lia o primeiro.
Se a compra do segundo foi uma verdadeira pechincha de achado, já o primeiro foi a volúpia de achar a lua por queijo. Que delicia ter nas mãos uma edição de 1971 da Penguin, Capa parcialmente preta, parcialmente Guernica. Tradução… terrível. Não consegui suportar mais a insistência do tradutor em traduzir toda a angústia francesa de existir por um só insistente adjectivo, disgust.

“Donde cortaste tu este nariz, grande animal? – gritou ela furiosa. – Canalha! Bêbado! Vou entregar-te à polícia, malvado! Ouvi já dizer a três pessoas que tu puxas de tal modo pelos narizes ao barbear que ficam presos por um fio. ” in O Nariz de Nicolau Gogol
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Granda filme

2009-06-19T11:23:00.002+01:00

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Two Lovers
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IV Anni

2009-04-17T15:07:00.002+01:00

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Hoje passa-se o segundo dia e quatro anos desde que cheguei a Londres.

Pessoalmente, acho refrescante olhar com concentração semicerrada para trás e dar uma boa espreitadela no que se passou, na pessoa que era e no que fiz, para além de que desde que fui assaltado com um pontapé nos costados não mais consigo andar na rua com alguém a soltar passos largos atrás de mim sem dar uma espreitadela para o que há de vir. Penso que é um bom exemplo de como o futuro nem sempre está à minha frente.

É comum perguntarem-me porque escolhi Londres a Lisboa. Para um Inglês não tem cabimento aceitar os winter blues de livre vontade. Eu respondo que foi por razões económicas, razões de progressão na Indústria em que sem tentar me encontro. Quando a pergunta é feita num mesmo sujeito verbal tenho vindo a responder que em Lisboa não sabia mais quem era, que só em Londres, ou em qualquer outro sítio suficientemente distante de casa poderia passar por situações em que só o eu contava, tratando-se de uma hot potato ou de brownie points.

Foi então menos fuga do que perseguição. Acho, este rito porque passei (talvez ainda passe), acabaria sempre por me encontrar aqui, em Lisboa ou em qualquer outro sítio. Era em retrospecto uma questão de tempo mais que espacial.

Agora vou fazer uma lista dos meus amigos para ver quem são os meus connectors, uma ideia que está no Tipping Point do Malcolm Gladwell, um livro sobre e não de Marketing... mas é ao de leve prometo.
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2009-03-24T22:26:00.002Z

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"The only truth is the state were in" ou qualquer coisa assim disse o Charlie Kaufman agora numa entrevista.
"Qualquer coisa assim" é talvez a melhor forma de descrever a minha falta de memória a curto prazo.
Esqueço-me tanto como qualquer outra pessoa mas quando a isso se junta desorganização uma sensação de perca de tempo assombra-me como nenhuma nuvem cinzenta londrina consegue mimicar. não me esqueci contudo do que, como defini-la? a minha guru alemã disse.
André andas em modo cruzeiro e por escolha tua... tua... ua... ecoa desde então e reverbera na voz do meu senhorio, que por sinal tem falhas de memória do estilo "Viste o cão? O cão ainda está no jardim?" Nós não temos cão. ...e na voz de um amigo.

Ando em modo cruzeiro, é um facto que um outro amigo me diria eu não preciso de justificar, mas preciso pelo menos a mim e restantes mentes nas quais gosto de ressoar, neste caso nesta forma "Macro Twitter". Sou só eu quem acha que o Twitter é a coisa mais parva de sempre ou, reduzindo o ênfase, do momento.
Eu não sei o quero fazer quando for grande e assim espero que as respostas venham ter comigo não se trata de um caso em que eu não faça as perguntas ou escolha caminhos quando deparo com encruzilhadas, o que eu faço é esperar que as respostas venham ter comigo e não construo os meus próprios cruzamentos vou antes andando até chegar a um.
O problema estará na premissa, na crença de que todas as respostas irão mais cedo ou mais tarde concluir um final feliz qual filme de bollywood em inglês. Também estará na atitude de que para conseguir algo bom é preciso passar por algo eventualmente mau. Eu, presumindo que de facto passei algo mau, deixando para segundo plano a possível discordância de alguém que tenha sido por exemplo engolido por uma baleia azul nos mares gélidos do Alasca, terei a noção quantificante e consciente do quanto de bom usufruo no presente?

O Presente é sem dúvida uma oferta no sentido gratuito por menos divino que seja, mas é para além disso continuo e se o restringir ao passatempo de esperançar algo melhor não tomarei mão nas correntes em que me desloco.

2009-03-10T11:23:00.001Z

Em loop desde há semanas.

2009-03-04T18:06:00.003Z

Elbow

Prioridades

2008-12-18T14:58:00.002Z

Está mesmo a apetecer escrever-me.
Está uma lasanha no frigorífico.
Os meus amigos chegam daqui a uma hora.
Os dados para o work placement ainda não os enviei.
Tenho as prendas.
Não tenho papel de embrulho.
Preciso dum computador?
Compro-lhe bilhete de comboio para Lisboa?

É como se fosse

2008-09-26T02:08:00.001+01:00

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"Não te preocupes, não estás atrasado."

Mas estou, por escolha minha e pelo devir constante e aleatório que é como ele está bem. Porque lá em casa quando eu era pequenino sempre ouvi dizer que isso de estar tudo a correr bem não é bom sinal.

Depois de encher um copo com água e sentar-me num lugar vazio, percebi o que a Pam queria dizer. Nunca é tarde para voltar a estudar.

"Arts Management" não seria o curso que teria escolhido para estudar aos 18 anos caso tivesse terminado o 12º ano, mas é o curso em que depois de 8 anos a trabalhar em televisão e depois de 1 hora numa "Open Evening" falar com professores, decidi embarcar (tudo o que é desafio tem algo de náutico para mim).

Eu sei o que quero deste curso, não sei se o vou conseguir, mas o professor disse que gostava da minha atitude e que eu estava no caminho certo por isso continuei e fui fumar um cigarro lá fora.

Voltei a sentar-me e ouvi uma senhora responsável pelo financiamento às Artes no Reino Unido falar como se só eu estivesse na sala, dei-lhe toda a minha atenção, assim de mão beijada, logo, imediatamente! Mas nem houve daquelas dúvidas: será que ela tem alguma coisa de interessante para dizer com um corte de cabelo daqueles? Nada disso, conquistou-me completamente, pior que uma feirante a receber beijos de um politico. Uma vergonha.

É como se fosse o primeiro dia na faculdade.
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2008-08-14T01:43:00.003+01:00

Esta fotografia é dedicada ao Sr. Bartolomeu de Gusmão.

Equação

2008-07-10T16:28:00.002+01:00

Tony Takitani

The Men who fell from grace with the Sea

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Carta aberta ao Sr. Saramago

2008-07-04T01:38:00.000+01:00

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Caro Senhor José de Sousa Saramago,

Acabei de ler "O Conto da Ilha Desconhecida". É agora e para sempre, o primeiro livro escrito por si, que li.
Contudo, não é o seu primeiro livro que leio em Português, esse ainda não existe. Existe. Ainda não o li, para ser preciso.

Sou Português e li o meu primeiro livro seu, em inglês.
Primeiro lamentei o facto consumado, invocando a negrito as minhas fronteiras. Essas fronteiras, servem apenas para saudar alguém que as passa, como fazemos quando recebemos alguém em nossa casa.
Mas a verdade é que, a principio o instinto atraiçoou-me ao achar que o atraiçoava a si e a mim e à língua portuguesa. Essas fronteiras poderiam ter adiado a leitura do conto mais bonito que li até hoje. Eu que achava esse prémio intransmissível para fora das "Estórias Abensonhadas" do Sr. Mia Couto.
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Anseio agora ainda mais por poder ler os seus livros na nossa língua, antes admito não estava nos meus próximos planos fazê-lo.
A minha Biblioteca local fez um favor à língua portuguesa ao disponibilizar-me livros seus, seja em que língua for.
Gostei muito do seu conto, as 42 páginas que o completam sabem a pouco, espero o crescer de raízes entre nós para poder partir em busca dessa ilha desconhecida que é a sua escrita.

Os melhores cumprimentos,

André de Matos Torres
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Depois das Férias - Parte um

2008-06-25T12:24:00.003+01:00

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Primeiro acelerei até à Porta 22, mas esta dizia Genebra e eu queria Londres, enquanto o Sérgio foi à casa de banho, fiquei a esperar. o Sol das 20 horas desfragmentava-se como só o faz nas janelas grandes dos corredores para portas de embarque e fazia-me os olhos pequeninos.

Nesse latejar de pupila, quis deixar uma mensagem para os meus amigos, para todos os os meus amigos com quem não estou sempre, de quem não sei tudo, sempre, a quem é complicado exprimir saudades, desabafos, estórias e tudo o resto em quantidades de tempo quantificadas por copos de vinho.

Sei que não vens comigo, mas queria desejar-te. Boa viagem.
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Pupila = abertura da íris dos olhos por onde passam os raios luminosos que vão impressionar a retina
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2008-05-29T00:51:00.003+01:00

O Caderno Vermelho do Paul Auster foi o primeiro livro-coincidência que li. [Os livros-coincidência afectam sobretudo seres narcisistas e egocêntricos, que lêem muitos livros e julgam não ser importante equacionar que o binomio quantidade-probabilidade talvez possa ter alguma relevância na coincidência.]
Li-o num jardim interior. Sou facilmente seduzido por e quando em jardins de quatro paredes sem tecto.

Livros são psicologos, mas mais baratos. Ao leres vais imaginando o que farias em determinada situação, desde aqueles artigos na Reader's Digest do lenhador que escorregou em plena floresta perto de Milwaukee e cortou a jugular com a serra eléctrica, ou... o Matthieu do Sartre que resolveu ser valente, pegou numa espingarda e marchou para a sublimação.

Um senhor canta aqui ao meu lado e repete a palavra lifeline, É por acaso é? Seria, caso eu não fosse agora escrever sobre a ideia que me surgiu ao atravessar a ponte. [Atravessar a ponte nunca mais foi a mesma coisa desde que juntei o facto da corrente de alguns rios ser fortissima e o velho que transporta o Siddharta do Herman Hesse me ter revelado que ao ser atravessado, o rio leva-nos o que de passageiro temos. desde então, é muito devagarinho que chego ao outro lado.] A última vez que o fiz, assustou-me que sejam os livros que tenho lido que me escolhem e não o inverso.

Não te escreverei poemas.

Assim fechei a frase, com ponto a pé, a porta.
A tua pele não é textura e os teus olhos não são geologicamente descritiveis.
Podes tirar as conclusões que quiseres dos meus segundos sentidos, mas deixa-me tirar-te o cabelo dos olhos.
Se te comparei, tinha inscrita em mim a inexperiência do tacto.
Não és um instrumento que o com tempo se começa a apanhar meios-tons.
E que tipo de construção atroz iremos nós construir quais pilares num poema árabe?
Não, não posso dizer-te ao certo o que antes me fazia escrever poemas pluviamente, mas tu também ainda não me explicas-te o que estavam a fazer tantas esculturas tuas no V&A.

Ou

"In that world I saw a sea of sand as fluid as water; I saw stones, both large and small, that attracted one another like iron and a magnet. When they came together, they could not come apart without someone intervening, just as when one takes the iron away from the magnet without the magnet being able to hold on. But if one fails to separate them, these stones continue to stick to one another at a set distance; when they are all joined, they have the form of a ship. I myself saw a small vessel with two hulls. When a boat is thus constructed, its passengers jump into the sea, and then they embark for wherever they wish." Ibn 'Arabi
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Ideias soltas... AH!

2008-05-02T18:30:00.003+01:00

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Existem dias para escrever. Outros para não escrever. Eu sempre achei que essa regra simples de opostos se me aplicava. Hoje é um desses dias. de não escrever. Se fosse dia de escrever, não pensaria nisso, não escreveria sobre isso.
Existem momentos em que escrever é uma necessidade, tais momentos são tão dramaticamente difíceis de conter como têm o pior de sentido de oportunidade. Partindo da incontornável premissa que papel e caneta nunca estão na mesma dimensão física que o escriba, versos brilhantes e inícios de argumento vencedor de prémios surgem sempre naquele puxar de edredão para cima e primeiro suspiro de almofada.
Filmes. Bons filmes, com música introdutória de António Carlos Jobim são bastante eficazes para o surgimento de ideias brilhantes.

Três. É o terceiro ratinho que apanho, ou minky, como lhes chamamos aqui em casa. Londres proporciona-nos coisas extraordinárias, sinto-me que nem um aviador da RAF a contar os Messerschmitt que abateu. Gosto de caçar e o facto de cada um destes house mouse que apanhei ser incrivelmente parvo, não me retira a glória! Era ele ou eu.

Se escrevi escriba e não escritor há pouco, por intenção foi.

Julgo que não pertenço ao grupo de pessoas que tem ideias originais, se fosse um império seria o romano, podes continuar aí com os teus modos diferentes do meu, faz como se não estivesse aqui, mas agora pertences-me. Se não te importas enquanto estou por aqui vou estudar-te, decifrar-te e enviar-te para o alçapão onde me esqueço de coisas, mais tarde um destes dias, num vinho branco frio e seco, sirvo-te a ti.

Tenho de comprar um gira-discos, um amplificador e pronto.
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Não é mentira a palavra que pretendo traduzir

2008-04-06T09:52:00.004+01:00

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Pensei escrever sobre uma aluna que se degladiou com uma professora na sala de aula, muito tinha a dizer sobre a juventude perdida, tecnologia ao serviço do mono-raciocínio, fecho de escolas no centro da minha Lisboa e até da quantidade de vezes que apertei o pescoço à minha professora de francês com estas duas mãozinhas pálidas a suportarem-me a cabeça sobre as orelhas, enquanto a senhora nos falava de como era bom estar de frente prá sorbonne... ora, se ela me tivesse descrito o Quartier Latin, a livraria estrangeira que mira a sorbonne, ou informado que na primavera não existem parisienses feios e todas as mulheres flutuam sobre os vapores do duche que acabaram de tomar e um café torna-se cardio-vascularmente possível de tomar com cada uma delas, quem sabe onde eu hoje estaria?

Mal sabe ela , o bem que me fez, na sua desistência, pois hoje em dia podia andar aí desempregado ou até com um curso superior na axila, assim limito-me a inseguranças ortográficas e históricas, inferioridades em relação às palavras conferência, ensaio e paradoxo, culminando numa falta de bases, e método discursivo, como dizer... atroz.

Tudo porque o combate escolar que nunca sairia dos corredores da escola, transformou-se num fenómeno youtubiano que lançou os rastilhos para uma variedade de situações que essas sim, são para mim de arrancar cabelos, ou talvez de suspirar com ares de superioridade e nariz empinado, mas não tenho culpa, cada um tem o "ar" de dúvida existencial que Deus lhe deu.

Como escrevi ao inicio, pensei escrever apenas para chegar ao ponto em que vi no Público.pt, a frase do dia, o testemunho dado pela aluna, irrelevante para mim, mas importante para o jornal era que fosse dado a conhecer o que a aluna tinha a dizer sobre o assunto? Tornar essa a frase do dia?
Vamos lá ouvir a miúda que ao empurrar a professora de forma veemente (de)mente, tinha ali uma mensagem alienada pela sociedade à qual é urgente dar voz.

Eu busco calar absolutamente ninguém, mas sobre este assunto sinto uma obviedade que me aflige e estremece do mesmo modo que me achava em maus lençóis quando hooligans da mesma equipa de futebol que eu apoio, entravam na minha carruagem de metro a caminho do estádio.

Um partido da oposição a culpar o governo pelo acontecimento foi no entanto um dos pontos altos para a minha campanha a favor de um Estado Português Anarco-Monárquico.

Portanto só assuntos interessantes para escrever, mas está a nevar no jardim e é necessário que vá atirar bolas de neve a esquilos incautos.

Para quem não percebeu nada... "in a nut shell" a ideia principal que quero transmitir é "The Truth Lies..."
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Há mise bouche aborige!

2008-03-05T00:46:00.004Z

As fotografias que retirei da parede com razão, colei-as de novo com emoção.
Preciso de férias deste fazer nenhum, festas e ilhas primeiro, depois há que puxar dos meus galões de não ter uma carreira definida, fechar os olhos, rodopiar e para onde os pés apontarem...
Aos meus amigos impreciso escrever novas de Londres.
Tenho saudades. saudades é pouco, preciso gritar "...Há mise bouche aborige!" dentro de um 4L.

Estou com os Winter Blues, talvez assim seja fácil, justificar esta nuvem cinzenta por cima da cabeça.
Contudo, um optimismo persistente revela-se e não descola, não sei se é da falta de glúten no intestino ou da ignobilidade que protege os parvos, faz aproximar o Verão e o sorriso de ventos quentes que ao passar-me nos lábios, beija-me um café tomado ao sol numa esplanada portuária, o Sonny Clark a zumbir-me sei lá eu donde, na mão um cigarro... na mão uma mão de quem não está habituada a estas temperaturas mas fica tremenda de saia. E puf... rebenta-se a nuvem cinzenta.

Alguém já ouviu falar de um tal de James Lovelock e quer partilhar? Ando fascinado com o quão próximo as suas teorias se podem relacionar com uma (entre quantas?) visão cristã sobre o Apocalipse e o papel interventivo que a humanidade pode ter em salvar o planeta não numa perspectiva de "coitado do bicho, vamos lá deitar menos papéis para o chão" mas como única forma de nos dar um futuro físico onde se possa novamente perguntar por exemplo "o que faço aqui?" sem que um tufão de areia tóxica não resolva o problema existencial por nós.
...Ideas anyone?

Gostei tanto, tanto tanto de ver o Paranoid Park no cinema que até me fez esquecer que devo ser o único skateboarder a quem um dente trepida quando em ruas irregulares.

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Um passo literal

2008-02-08T19:21:00.000Z

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Termino um livro inicio outro. O inicio do ultimo lembra-me o primeiro, nem o escritor nem a escrita são as mesmas, antes o meu fervor, aí volto à aula de português em que escrevi os meus primeiros poemas, em que li pela primeira vez em voz alta "Olhos negros" do Almeida Garret, dedicado à bonita Susana, menina portuguesa de pele, cabelos e vontade moçambicana. À aula do David João que de pés assentos na cadeira se espalhava nas costas do chão que mais tarde lhe daria direito a um atestado médico de meses, mas que lhe perdoei, afinal, ninguém leu "Quem matou o cão tinhoso" assim, com tamanha vontade de inspirar imberbes meninos e meninas betinhas. Volto à aula de Geografia do Professor Jorge que dava gritos no meio dos testes para descobrir quem copiava (os que levantavam a cabeça primeiro, segundo a sua teoria), que vinha jogar à bola connosco de charuto na boca. Sempre fui bom aluno a geografia.
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Cansaço

2008-02-06T01:21:00.000Z

I
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Inicio da semana passada.
Eu gosto de ir ao Médico. Evito ao máximo a ida mas quando vou, é para desfrutar. E sendo hipocondriaco agudo, é como uma pessoa normal ...andar na montanha russa.
Uma boa mistura de boa disposição, adrenalina, a ânsia do que está para vir e a noção que se pode vomitar a qualquer momento.

- Mr. di Mátoch Torchx...

No final da semana, volto pela fresquinha para umas analises ao sangue! (o auge de qualquer hipocondriaco...)

Enfermeira - Olhe vou já avisá-lo que não pode desmair porque o senhor antes de si desmaiou e não posso ter mais desmaios, já viu a quantidade de pessoas na sala de espera lá fora? (três pessoas.... mais uma outra, muito muito pequenina que apesar de ainda não ter aprendido a falar já conseguia fazer olhares persistentes.)
Eu - A mim também não dá jeito nenhum desmaiar, está um dia lindo lá fora e gostava de ir a pé para o trabalho.

Ontem.
Eu - Bom dia, vim buscar as minhas analises.
Enfermeira - (dedilhar de teclas...) Olá (dedilhar de teclas...) ...estão normais.
Eu - Normais?
Enf. - Sim, parece-me desapontado.
Eu - Um pouco.
Não me vai dar os resultados? um papel ou assim...
Enf. - Não é preciso, está tudo normal.

Normal?
É a pior resposta possível. Não podiam ter dito qualquer coisa como:
o Sr. está impecável! Isto é extraordinário! nunca vimos sangue assim!?

Mas o pior é que já não me posso desculpar de manhã com potenciais anemias,
parece que afinal simplesmente sofro de "acordar de manhã no inverno é realmente bastante chato, André, mas tem que ser senão ainda te chamam de preguiçoso".

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Parte II

2007-11-21T14:50:00.000Z

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Começar por Beirut é essencial. Qualquer texto necessita de uma introdução com mares, se for o mediterrâneo profundo, óptimo, se for uma banda de um americano chamado Zach Condon que já dormiu na Place des Vosges em Paris melhor ainda (só espero que ele tenha tido o bom senso de ir comer ao Chez Janou no Nº2 da Rue Roger Verlomme). Ide a www.beirutband.com, Fim de introdução.

Estava eu à espera do comboio em Godalming, depois de uma filmagem fixe mas esfomeada, incertos e incautos neurónios lançaram o tópico: "E se a cada momento que tomamos uma decisão o eu anterior morresse e um outro eu nascesse?" Eu admito que estava a apanhar uma seca sem livro para ler e os carris davam sinal de nada, assim tomei o assunto como um trago de tequilla antes de uma briga, mas cheguei, não a respostas satisfatórias mas a mais perguntas e a uma em especial reverberação. Que é feito de todos os outros eus que não tomaram o caminho que este eu que escreve escolheu? Será que a cada novo eu, o passado fica intacto, incorruptível mas principalmente intocável e assim a cada decisão podemos partir por esses novos caminhos sem fantasmas, sem sabedoria como uma criança que dá os primeiros passos na areia de praias de mares por descobrir?
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Sobre a beleza da ilógica e das palavras não existentes mas ainda assim escritas

2007-10-31T22:29:00.000Z

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Sei que não é a valer, sei que não ganhei dinheiro nenhum mas trabalhar em algo que se ama supera tudo. Estou cansado, tenho os pés... bom não os tenho. (isto agora fez lembrar o Time Traveler's Wife da Audrey Niffenegger") é a melhor forma de explicar quão exaustos eles estão. Ah sim e um interminável sorriso no lado de dentro dos lábios.

Há poucos dias encontrei esta oferta de trabalho:

Music Researcher and Writer - Jazz and 'World'
Apenas um dia de trabalho, a pagar um pouco mais do que 10€ por hora e a partir de casa...
Parece uma ideia excelente daqui ao pé fazer uns trocados extra, mas.
Mas, como diriam naqueles filmes americanos de take-away: "So what's it all about? " e o meu prazer onde está?

Gosto de escrever mais do que se gosta de fazer coisas, e apesar do que ouço ser muito para além e muito e muito de, facto em mim há muito Jazz e World Music, mas o meu prazer está aqui em ouvir novos sons e partilhá-los sobretudo com quem gosto de que veio aqui para me ler e receber isto como quem não espera mais que isso, escrever quando me apetece, sem insatisfações. Escrever sobre (ainda que) os meus artistas preferidos para alguém que nada digo que não o lançar a vontade ir comprar o CD do dito ao website mais próximo não é para mim. Será que estou com medo da pressão de ser lido por muita gente? de escrever "bem?". Também será isso, mas o meu medo de não ter pão* é superior e confio muito no meu instinto de sobrevivência.

Para outro dia fica Beirut e ainda a morte e reencarnação em corpo repetido.

*sem glúten, claro.
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Conto

2007-10-23T01:25:00.000+01:00

Há vezes em que não sinto a valer, é assim que sinto, nessas vezes.
Há vezes quando sinto, tenho as mãos a fingir os olhos que se assustam e os lábios a descobrir os joelhos que tremem por cima dos pés.

Como na vez em que à nossa frente o sinal verde era ainda futuro, ela tropeçou, riu com voz de quem nunca descera escadarias sobre o Rio Ródano, tentei não dar a entender que me apaixonara que não me preocupava a sua disléxia continental, também tens os joelhos a tremer, perguntou com ares de pensas demais e beijos de conto de fadas nas pausas.

Love cats by The Cure

2007-10-18T01:29:00.000+01:00

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A Monika chama-lhe meeting mas não sei... a mim faz pensar em decisões. as que se sofrem na pele e as que tomamos que nem champagne de graça. sôfrega e momentâneamente. Talvez a fotógrafa tenha razão, é nos encontros que tomamos decisões e nos desencontros não podemos culpar o banco de jardim ou pedir desculpas pelo atraso a um candeeiro... pronto, pronto já sei que perceberam que estou na famosa crise dos 26, a maravilha da maioria dos meus amigos serem mais novos que eu, é eles não puderem dizer "oh André isso não existe" (reparem que abro aspas para a frase do amigo imaginário). Posso inventar o que quiser.

meeting (monika brand)

Acho que cometi o tão famoso... erro. E não deixo ao tempo o dever de dizer, digo-o eu. Queria tanto poder voltar atrás e ter sido jogador de futebol.

They Laugh, I sea - by Thomas Pierre

2007-10-10T02:40:00.001+01:00

They Laugh, I sea - by Thomas Pierre
Originally uploaded by fine8cut

Esta fotografia, foi feita com a minha querida Ricoh, mas não fui eu que a tirei. Foi o Thomas.
À esquerda, o pontão de Brighton, e lá existe uma "feira popular" muito feia, mas assim ao longe fica com um ar pacífico, bonito, irreal e portanto não faz juz ao quanto eu desgosto do local.
Ao meio, três amigos daqueles com quem não se está há algum tempo mas com quem se tem recordações tão saborosas que até parece também mentira.

É pertubardor quando me apercebo que estou neste pais há tempo suficiente para já ter memórias distantes de amigos que fiz aqui, há uns dias estava eu a fazer os meus 5x25m Crawl e passou uma mulher a nadar costas a quem reconheci a cara, mas não o nome, a voz, nada. Era apenas... não pode ser!
Juro que me lembrei neste instante... era ela que me servia o café todos os dias na estação de comboios a caminho do trabalho! (Agora está lá um senhor que por muito simpático um dia não se vai escapar à pergunta: olhe lá náo se cansa de ouvir sempre o mesmo CD de Eros Ramazzotti ? ) Bom afinal não estou cá há assim tanto tempo...

Continuando com a fotografia...

à direita, alheado da piada mas a caminhar com muita razão de ser para o canal da mancha, estou eu.

PS - Andei muito aflito ultimamente pensando que havia perdido as minhas havaianas (falo de sandálias, não, não tenho um hárem...) e estive a isto! a um bocadinho de colocar uma fotografia das ditas ao estilo perdidos e achados, mas acharam-nas por mim e assim posso voltar já amanhã ao jacuzzi e ao banho turco à procura de mais caras desconhecidas.

Post em atraso

2007-09-28T11:00:00.000+01:00

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Send us your positive feedback and we’ll give you 3% discount on or next purchase… They say.
I say… malandros, pedem-me para mentir e se falar bem dos gajos dão-me descontos… um ultraje é o que é!

Acordei em Brighton. Brighton é uma cidade de mar, Do mar. Do canal da mancha! eu vi o Canal da Mancha. Mais que uma vez, mas esta foi mais sentida.
Lembro-me quando era pequeno a minha grande ambição era usar todo o tempo fora das refeições e que não a dormir… a jogar à bola. E sim, por vezes enquanto recuperava o fôlego olhava o mar. Sim a democracia tem destas coisas, apesar de uma existência pouco abonada, vivia num dos bairros mais afortunados de Lisboa e via o mar da janela do quarto, que também era a janela da sala. Do pátio do prédio onde morava via, imagine-se, o mar.
Em Londres, assim não acontece, e o Tamisa apesar do esforço de Tejo só o “T” tem.
Assim, acordei e vi o mar em modo Canal da mancha.
No Comboio, pessoas de e para aeroportos e outras como eu de jornal nas mãos, de olhos em Londres.
Às 10h estava no escritório, sou Freelancer de profissão, por isso não levem o escritório tão a sério. Um telefonema e uma proposta de trabalho para Novembro, é só um dia, mas é um campeão do Mundo.
Faço uma pausa.
Leio uma mulher a milhares de quilometros de mim, que me junta ao Camus, à Felicidade, tudo num texto que ainda não reli, mas é táo bom saber que está lá. O texto de uma mulher que sem nada me dizer, me diz tudo.
Lembrei-me que me esqueci… …que não combinei nada com o responsável de uma empresa de filadélfia que veio a Inglaterra e com quem seria optimo encontrar-me. Quando voltar a Londres já ele não está cá, nem as milhares de oportunidades que se abririam por falar com o Dono de uma das melhores Editoras de música que andam por aí, pateta é o que eu sou.

Pelo correio chegaram da China o microfone mais barato do mundo e uma placa wireless muito à frente, tão à frente que não funciona no meu mac e fiquei só com metade de um potencial negócio da China.

Do computador posso alguma coisa. mas não satisfaz em pleno, o telefone toca, desejo-lhe boa noite, entre coisas ridiculas ao estilo Pessoa. Quem me dera estar em Brighton.com

O Mundo encolheu e as mentes abriram ou será que com o mundo aberto as mentes encolheram?
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How to...

2007-09-06T18:11:00.001+01:00

Como não jogar Tenis.

1ª Licão - Não fazer alongamentos... durante o serviço do adversário.

2ª Licão - Não tentar pescar a bola.

3ª Licão – Não cuspir para chão.

4ª Licão – Olhar para a bola.

2007-08-23T22:09:00.000+01:00

"Is This It" by The Strokes

Can't you see I'm trying?
I don't even like it. I just lied to
Get to your apartment, now I'm staying
Here just for a while
I can't think 'cause I'm just way too tired

Is this it?
Is this it?
Is this... it?

Said they'd give you anything you ever wanted
When they lied, I knew it was just stable children
Trying hard not to realize I was sitting right behind them

Oh dear, can't you see? It's them it's not me
We're not enemies; We just disagree
If I was like them all pissed in this bar
He changes his mind, says I went too far
We all disagree
I think we should disagree, yeah

Is this it
Is this it
Is this it

Can't you see I'm trying?
I don't even like it. I just lied to
Get to your apartment, now I'm staying
Here just for a while
I can't think 'cause I'm just way too tired
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2007-08-14T13:56:00.000+01:00

Paolo Conte - "Sparring Partner"

Estou de ferias!

2007-07-29T22:11:00.000+01:00

Lisboa -> Lagos -> Portimao -> Ilha de Tavira -> Lisboa -> e agora?

Oh! You Pretty Things

2007-06-29T13:47:00.000+01:00

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Tanto tempo se passou
E é tão bom ter você aqui
Não há limites para o amor
Quando se vive com sorte

A vida contigo é muito melhor
Esqueci o medo de viver só
Com você me sinto bem
Contigo sou feliz também

Agora o mundo é só nós dois
E Todo o resto ficou pra depois
Enquanto eu estiver aqui
O nosso amor vai ser forte

A vida contigo é muito melhor
Esqueci o medo de viver só
Com você me sinto bem
Contigo sou feliz também

Oh! you pretty things
Meu amor por ela é forte
Como ele não tem
Oh! you pretty things
Meu amor por ela é forte
E como ele não tem

E se outros têm pode ter certeza que o meu é superior

Agora o mundo é só nós dois
E Todo o resto ficou pra depois
Não há limites para o amor
Quando se vive com sorte

A vida contigo é muito melhor
E perdi o medo de viver só
Com você me sinto bem
Contigo sou feliz também

Oh! you pretty things
Meu amor por ela é forte
Como ele não tem
Oh! you pretty things
Meu amor por ela é forte
E como ele não tem

E se outros têm pode ter certeza que o meu é superior

Seu Jorge
The Life Aquatic Studio Sessions
Oh! You Pretty Things (David Bowie)

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I want you to know one thing.

2007-06-28T17:55:00.000+01:00

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You know how this is:
if I look at the crystal moon, at the red branch
of the slow autumn at my window,
if I touch
near the fire
the impalpable ash
or the wrinkled body of the log,
everything carries me to you,
as if everything that exists,
aromas, light, metals,
were little boats
that sail
toward those isles of yours that wait for me.

Well, now,
if little by little you stop loving me
I shall stop loving you little by little.

If suddenly
you forget me
do not look for me,
for I shall already have forgotten you.

If you think it long and mad,
the wind of banners
that passes through my life,
and you decide
to leave me at the shore
of the heart where I have roots,
remember
that on that day,
at that hour,
I shall lift my arms
and my roots will set off
to seek another land.

But
if each day,
each hour,
you feel that you are destined for me
with implacable sweetness,
if each day a flower
climbs up to your lips to seek me,
ah my love, ah my own,
in me all that fire is repeated,
in me nothing is extinguished or forgotten,
my love feeds on your love, beloved,
and as long as you live it will be in your arms
without leaving mine.

(Pablo Neruda)

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2007-06-26T15:32:00.000+01:00

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We have too much exhibitionism
and not enough voyeurism
in poetry we have plenty of bass
and not enough treble, more amber
beer than the frat boys can drink but
less red wine than meets the lip
in this beaker of the best Bordeaux,
too much thesis, too little antithesis
and way too much New York Times
in poetry we've had too much isolationism
and too few foreign entanglements
we need more Baudelaire on the quai
d'Anjou more olive trees and umbrella pines
fewer leafless branches on the rue Auguste Comte
too much sociology not enough Garcia Lorca
more colons and dashes fewer commas
less love based on narrow self-interest
more lust based on a feast of kisses
too many novels too few poems
too many poets not enough poetry

(David Lehman)
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2007-05-27T00:12:00.000+01:00

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Dentro do The Apartment

                          BUD
                  (with difficulty)
           The mirror -- it's broken.

                        FRAN
           I know. I like it this way -- makes
           me look the way I feel.

Lyrics

2007-05-22T15:19:00.000+01:00

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in The Reminder of Feist

What grew
What grew
What grew and inside who
First so simple was the vow
Then the chorus sang about
Your shoulder
The mooring for me
Like water lost in the sea
The cold heart will burst
If mistrusted first
And a calm heart will break
When given a shake
I'm a stem now
Pushing the drought aside
Opening up
Fanning my yellow eye
On the ferry
That's making the waves wave
Illumination
This is how my heart behaves

The cold heart will burst
If mistrusted first
And a calm heart will break when given a shake
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Ouvir alto, alto mesmo. Ou entao baixinho, baixinho, sera que existem maneiras certas para dizer o que sentimos? Eu duvido que seja preto ou branco, sim ou nao. Nao quero viver a pensar no que se deve dizer para conseguir o que se quer. Sei o que quero e nao preciso verbalizar para saber.